Mirados de culos profesional

MIRADOR DE CULOS PROFESIONAL

A Larry Mejia Viajero Libre

Hay culos bastante culos
Eduardo Escobar




Mirador de culos profesional te haces llamar,
en quito, en caracas o en la fría sabana de Ciudad Nadie
vas deleitando tus ojos con fondo rojo,
recuerdas a las voces en silencio con gran admiración,
tu morada final será el Kiosco de la luz,
eres poeta porque para lo demás están los demás,
los orgasmos fingidos te interesan mas que la actuación criolla,
te entretienes leyendo en la nieves
y nunca encuentras tu lugar,
eres visitador recurrente de lugares con olor a orina y canciones viejas,
lo tuyo es la cacería de sanguijuelas.

Mirador de culos profesional
nos vemos en la plazoleta del Rosario
alla si que ahy unos muy buenos.

Javier Moyano
Rabiarte

PORNO MISERIA EN COLOMBIA

DE REGRESO A LA RUTA

TÚ Y YO MATAMOS A JAIME GARZÓN

A cosa malparida para dolerme Colombia, para no lograr comprender su camino al abismo.

El 9 de marzo de 1687 a eso de las diez de la noche un estruendo aterrador y misterioso sacudió a Bogotá que por esa época se llamaba Santa Fe, los habitantes de la ciudad que apenas se conformaba salieron desnudos a la calle pensando que era el día del juicio final, los poquísimos dirigentes pensaron que era el ataque de los enemigos de la democracia, pero con el paso de los minutos los habitantes regresaron a sus chozas y los dirigentes a sus comedores, hoy 21 de agosto de 2009 el estruendo parece no haber parado, las calles están llenas de gentes desnudas, desplazadas, adictas a un pipazo, adictas al derroche consumista, gente sola, gente presurosa y asustada, los dirigentes siguen en sus comedores atragantándose mientras hablan de los enemigos de la democracia, el ruido parece no cesar.

Por estos días mis pasos me llevaron a Sumapaz, localidad rural de Bogotá y a saber el mas grande páramo del mundo, el paisaje es arrollador, agua y mas agua por todo lado, verde y mas verde, vida y mas vida, pero de todo sus gentes me abrumaron, campesinos sencillos con el único objetivo en la vida de ser felices, de estar tranquilos en sus tierras, mi objetivo la vereda de Betania, allí enseñare algo de poesía a los niños de los cachetes rojos y los corazones limpios. Mientras les hablo de Silva y de Galeano uno de los chicos me interrumpe para preguntarme algo aterrador: - ¿Maestro, sabe usted quien mato a Jaime Garzón? – Mierda que decir. Luego de algunos segundos en silencio solo atine a decirle: - Todos, Colombia mato a Garzón.

Jaime Garzón nació en Sumapaz un 24 de octubre de 1960, en 1988 fue nombrado alcalde local de Sumapaz y un año después el mismo Andresito Pastrana por esa época alcalde mayor de Bogotá lo destituyo esgrimiendo que el había construido un prostíbulo en la localidad, a lo que Garzón respondió diciendo que las únicas putas de ese hermoso páramo eran las FARC, el día que LO MATAMOS se realizaría un acto en desagravio pues se comprobó que lo del putiadero era pura mierda, era un 13 de agosto de 1999, -“País de mierda” dijo en vivo y en directo Jorge Augusto Londoño ilustrísimo presentador de deportes del noticiero cm&, que un día recibiera un certero puñetazo de Rene Higuita, pero esa es otra historia. Yo creo que decir Jaime Garzón era decir de cierta manera LIBERTAD. No quiero gastar líneas hablando del genio que era este señor, de cómo se cago de la risa literalmente en nuestra arrogante y poco sirve clase política, de cómo su zoociedad llena de animales y al mejor estilo de Calamaro y la Alta Sociedad se lo devoraron de la única manera que los Colombianos nos hemos a acostumbrado a solucionar nuestros problemas A BALA. Hoy más de diez años después de su muerte nos queda lo de siempre unas putas estatuas y la malparida impunidad, Heriberto de la Calle que solo se podía defender con su caja de embetunar asesinado por la clase política, por los narcos, por los paracos, por TODOS Y NUESTRA PUTA INDIFERENCIA.

Hoy diez años después de su vil asesinato nos siguen vendiendo el cuento de que fue Castaño, el perro de Castaño que yo podría jurar esta cagado de la risa en alguna isla mirando en televisión satelital las noticias de nuestro país, nos siguen vendiendo DVD para llenar las arcas de grupo Brisa que estoy seguro se caga de la puta risa cuando Pablito Laserna casi llora en la mierda de ¿Quién quiere ser millonario? Por que un Colombiano decide no dar la respuesta de los trecientos por miedo, ¿miedo a perder los 100 ya ganados o miedo a convertirse en objetivo de fleteros y secuestradores? Hoy diez años después camino por Sumapaz y les juro que no tengo otra respuesta que darle a aquel niño, TODOS MATAMOS A GARZÓN.

Y nuestra indiferencia seguirá matando a Garzones, o Pirrys, o Morris, o cualquiera que se atreva a pensar diferente en esta dictadura donde la rata que mata se hará reelegir cueste lo que cueste, donde cambiamos de acera para no ver al desplazado, donde lo tuyo es lo tuyo y lo mío es lo mío, eso si no me lo dejo quitar del otro que es mas vivo y por ende tiene mas derechos que yo que soy un idiota que aun cree que todo debería ser de todos, TODOS matamos Garzón y con el un brillo de alegría que ahora esta en manos del Cuenta-huesos -qué nombre mas sugestivo para un país con mas de 8000 desaparecidos. – Matamos a Garzón por el olvido, porque legitimamos que un malparido lleno de odio por el vil asesinato de su padre nos robe la posibilidad de ser libres y se quiera perpetuar en el poder, lo peor es que tiene dos bastarditos que señores la tienen clara y nos van a joder. TODOS matamos a Garzón porque nuestra memoria esta conectada mágicamente al control remoto, lo matamos aprobando la penalización de los vendedores ambulantes – incluidos claro los lustrabotas – aludiendo que la vía publica debe estar despejada, despejada para llegar a nuestros cubículos a jodernos ocho horas diarias por el pan de cada día sin importarnos la vida del otro, TODOS al callarnos por las putas bases gringas, TODOS por no saber que tenemos el mayor páramo del mundo y los militares lo están acabando con el pretexto de la “seguridad democrática” bombardeando y llenando de milicos la zona, milicos que lo único que hacen es sacar a las campesinas de sus veredas para engatusarlas con promesas de nunca cumplir, TODOS por vender nuestras empresas publicas y robarle el legado a nuestros hijos, los mismos que son devorados por hienas asesinas que por nuestra indiferencia no purgaran mas de diez años en la cana, claro alimentados por nuestros impuestos, TODOS por dejar nuestros sueños en manos de una lavandería de nombre DMG, donde la sangre de nuestros hermanos suplía nuestras pocas ganas de camellar, trabajar por otro país posible, TODOS por ser un país de ciego sordomudos de pies descansos y ensalzados con Lobas televisivas – mierda soné muy Shakira, TODOS por que el ruido somos del ruido de 1687 es nuestra conciencia que se quiere liberar, de nuestra Colombianidad de mierda.

A cosa malparida para dolerme Colombia, para no lograr comprender su camino al abismo. Mejor me voy a dormir mañana les hablare a los niños de la vereda de Pambele y de Jattin, solo espero que no me pregunten quien mato la esperanza.

Javier Moyano
Rabiarte
Agosto de 2009…
por la senda del SIN.ISMO de la mano de los IN su RECTOS

¡Que no te pillen atascos ni radares! En MSN te damos toda la información sobre el estado de las carretas y te mostramos dónde se encuentran los radares de tráfico.

Buscando pretextos cerca del exilio a los Buenos Aires

SIN SENTIDO EN EL BALCON DEL PRIMER PISO.

Necesito que me eches una mano,
por favor no me des la cagada y menos la derecha,
necesito que me cubras un poco,
pero evita darme los retazos de tu corazón,
necesito que me cobijes un rato,
no te atrevas a tocar mis orejas,
necesito que me mates un rato,
apunta bien solo queda una bala,
necesito que no me necesites,
para poder regalarte poemas en hojas de primavera muerta,
necesito que lances la cuerda,
para salir del poso y dejarme caer a la mitad del viaje,
necesito un poco mas de tu entrepierna,
para aburrirme de lo único santo en esta tierra,
necesito olvidarme del silencio,
para ser nada en un vacío infinito,
te necesito para borrarte,
para tacharnos de una ves por todas.

Javier Moyano

Rabiarte

Por la ruta del SIN.ISMO

IRREFLEXIONES DE UN BASTARDO DE LA GLOBALIZACION

Me empujo un trago doble de aguardiente, se muy bien que el anís me perjudica bastante, pero que le vamos a hacer, el aire también me fastidia en ocasiones y no por ello pienso dejar de respirar, eso seria darle gusto demasiado fácil a la anciana tía con su verruga en la cara que jura que va a ir a mi funeral. ¡Las guevas! Aun hago caras cuando baja por la garganta, a lo que uno que otro varón de pelo en pecho llamarían flojera yo llamo gusto fino. Mierda, Estiércol, boñiga, caca, que más da. Hoy me robe un libro de la publica, leo una y otra vez la Soledad Mexicana un poema de un viejo escritor que supo empujarse todo y que gracias al buen wisky que tomo después de sus largas noches de vinos baratos enfermo y murió, por lo menos eso me gusta imaginarme, yo no tengo suficiente dinero para una buena botella de wisky, mejor me empujo otro guaro. Extrañó a mi chica Otoño pero tal vez esta noche lo mejor es no verme con ella, odia mi tufo, yo no podría odiar ni su carroña, estaría bien embriagarme con algún compañero pero ahora no pueden salir del cementerio y los que sobrevivieron a la tempestad esta lavando platos en algún bar para pagar la cuenta, cuenta que yo no pague por salir corriendo tras el rastro de un perro vagabundo que me recordó a mi Tango, extrañó mucho a mi can, aunque era mal bebedor le encantaba Piano Man y eso ya era suficiente. Me gustaría invitarle un trago a Sid Barret y acompañarlo con mi armónica en una nueva versión de The piper at the gates of down, pero estoy seguro de que me haría tragar mi armónica y no se tomaría el trabajo de ocultar mi torpeza extrema. Me gustaría mucho preguntarle cosas a Leon Bloy y aunque no entendiera un carajo me reiría locamente al ver su rostro sin dios y con los pelos saliéndole de la nariz, me gustaría saber donde carajos puse la caja de fósforos ahora que llevo demasiado haciendo equilibrio con un cigarrillo en mi boca seca. En fin mejor me dejo caer.

IRREFLEXIONES DE UN BASTARDO DE LA GLOBALIZACION (FRAGMENTO)

JAVIER RABIARTE

POR LA SENDA DEL SIN.ISMO

Búsqueda en el abismo.

Búsqueda en el abismo.

Tengo miedo, siento asco,
Estoy solo, que será de mí, ella me dejo,
Amigo entrañable, ciudad, caca,
Luna, lunita, lunera,
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
Amores que matan,
Mujeres y sigo siendo el rey,
Tango, cigarrillos, burdeles,
Añoranzas, infancia pérdida,
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
Un perro, la oda a una cucaracha,
Whitman que canta pésimo,
Romero, anfetaminas, revolución,
Gafas redondas, escudo patrio con un chulo, chipote chillón,
Landázuri en Zaragoza , armónica y un adiós,
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
Familia, sangre, traiciones, un lugar común,
Diarrea, guayabo, ron sin pasas,
Helado derramado, sabanas secas, moteles baratos,
Caminito, sur, Pichuco,
Un asesino, a mil…
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
Silvio que no silba,
Silva que no respira,
Humo para escupir,
Escupidera patriótica,
El M y la UP, un sombrero norteño,
Las piernas de una desconocida,
Jesús abierto de brazos,
Satán abierto de piernas,
Ombligo, la mota, María Jean,
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
Bogotazo, pupitrazo, madrazos,
Miles, millones, migajas,
Masacres, magistrados,
Mayonesa
(Ella no me la bate)
Cerveza, persianas, orgias,
Impotencia, vacio… silencio.
Se me acaban las ideas para un pésimo poema.
¿Y a mí qué?
¿A ustedes qué?
¿Para qué?
Mejor atezaremos preguntas
Sin buscar respuestas que de nada servirían
¿Sí o qué?

JAVIER RABIARTE

LOS INVITAMOS A PARTICIPAR EN LA PRIMERA VERSION DEL

YO NO SOY ESCRITOR (CONCURSO DE LETRAS)

VISITEN: www.yonosoyescritor.blogspot.com

RECITAL POR LA SENDA

EL PROXIMO SABADO 7 NOS VEMOS EN BARDO BAR Calle 19 Nº 3A - 37 Local 111 (CERCA DE LA ESTACION DE LAS AGUAS DE TRASMICACA) CON PRETEXTO DE VENDER UNAS COPIAS DEL ULTIMO LIBRO DE JAVIER MOYANO Y DE REUNIRNOS A BEBER HAREMOS UN RECITAL Y ALGUNAS TORPESAS VARIAS...

COMPRA VENTA SUMA RESTA METE SACA

A los veinticinco entendí de una vez por todas
Que era inútil mi búsqueda de un cuerpo que no estuviera sucio,
me cuesta creer que la vida es una cuestión de mete saca mete saca
sumas y restas
comparaciones y una que otra bifurcación.
Casi nada me roba el sueño
degusto mis pesadillas con melao.
Las vacas pequeñas siempre serán terneras
y los sapos anfibios de lecho vació.
No abro los ojos fácilmente frente a los hechos,
el sudor y otro par de senos caídos lo reafirman.
Somos buzos con aire suficiente,
caballos de carreras sin apostador.
Todas
compran tarde o temprano lavadoras digitales.
Todos
somos embargados por servidores públicos con esposas calientes.

Javier Moyano

Por la senda del SIN.ISMO

2009 de letras, vino y lanzamiento de la novela filias y fobias de mi abuela.